Dice que le da miedo la gente,
que la siguen en la noche,
huye de trasiego y de calle,
se pasa el día encerrada,
casi nunca tiene ganas,
yo la entiendo y no le insisto,
tampoco pierdo esperanza
de que se cure algún día,
por qué, Señor, por qué
¿qué mierda hemos pisado?
se esconde de extraños presentes,
dice que nadie la quiere,
que conspiran contra ella,
que le hacen brujería,
imagino sectas en el aire
reírse de sus delirios,
miedo me da a mí reírme
solamente en su presencia,
ya no vamos de paseo
a la feria como antes,
ella enajenada insiste
en que hablan mal de ella,
quisiera que curase como cura
[el buen milagro,
como curan las sonrisas,
como curan los te amos,
pero yo no puedo ayudar
a quien en mí no confía,
me siento herido, culpable;
no puedo ir a visitarla,
ella vive su locura
de fantasmas en el vacío,
ella vive la desgracia
de lo que no existió jamás,
quiero ayudarla sobretodo
cuando menos yo lo puedo,
la mente es cierta ficción,
es enigma metafísico,
se vuelve habitación vacía
y eco en el abismo,
tropiezo por enésima vez
y hambre para siempre,
la plebe escoge estereotipo
con vigencia y sin problemas,
utilizan al desprecio
como arma arrojadiza,
nadie tiene la culpa
de esa injusta hipocresía.
Voy a morir de asfixia,
alguien me tapió el paisaje.
