Si alguna vez contaste las estrellas supiste con certeza que te equivocabas, ya que había demasiadas, y todas juntas no caben en un pijama, no caben en la espesura de la noche de tu pelo, pero sí caben en tus sueños favoritos. Tiene la alegría de vivir una sustancia que nace en la voluntad y en la inercia de los sueños.
Al principio te pesará presentarte ante la lluvia con los pies descalzos, aunque cuando trabajes la tierra sentirás que toda lluvia es necesaria, ya que el barro te facilitará la azada. Después de la lluvia el cielo está liberado.
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La vida parte de la inocencia al hartazgo, pero la vida es maravillosa. Lo dicen las canciones, algunos poemas, lo dicen los amaneceres y los anocheceres, lo dice la libertad que tengamos para escoger lo que queramos, lo dicen los libros, los de autoayuda más todavía, lo dicen los anhelos, la variedad, lo dicen hasta los que creen que la vida es asquerosa. Por eso yo prefiero caerme del guindo antes que caer en desgracia permanentemente.
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La vida es aveces como un bulevar donde se reconocen las señales que atisban, unos encuentran en sí su sosiego, otros en los que transeúntes circulan, un minuto de paz es el único pan, una hora de paz es inocente asunto, pido piedad para las horas que hacen crick crack, pido una solemne amnistía para el dios de los presuntos, hubo un tiempo en que te quise manipular pero en las cosas de maniobrar no caigo de pie en este mundo.
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Y tú eras la que preguntabas el porqué de los países ricos, donde en ellos se diagnosticaba a cada hora la depresión, donde se parte en el corazón púrpura una lluvia y un teatro de fiebres como en una olla de barro falsas monedas, y tú eras la que flotabas caminando pensando en voz alta cuál era el sinsentido de la tragedia, y tú eras la sonrisa pura que yo desfloré antaño, la margarita torpe del sí y el sí tropezándose, lo que yo seguía y encontraba, la voz más antigua.
