Qué llorón el lunar salvaje prescrito
en tu santísimo bandoneón,
como grita un poco roja mi aurora 
es como meterse en los libros de Baroja,
de igual manera de que tu corazón
lamenta en círculo al acordeón,
siempre he dudado de mujer ecléctica,
de exuberante, de retorcida, de sofisticada,
y en la manera de tu guitarra eléctrica
brota un punteo que pone lívido tu minifalda,
me encuentro en un bar con rudo timbal
y con rumbosa que halló todito el percal,
para aquél que sin ton ni son
les saque las mimbres a mi cajón,
a mí me gusta el carnaval en el bulevar 
donde para hacer percusión una batería
y todo lo que con bataca sonará
gritaré un aullido por esta garganta mía,
cómo pude caer yo tan bajo
con ayuda de Dios y aquél contrabajo,
ese que llevamos cuesta abajo
por rambla esquina Plaza Cataluña,
ponle a tu guitarra la cuña que cantaré alto
que a mí me gusta zimbrearte Lola
y como nadie lo hace la guitarra española
y la noche del hawaiano,
con su pertinaz saxofón de jazz,
con su tío Perete y su clarinete,
con su hermana Mónica y su armónica,
a mí lo que me gusta es un mariachi
marcando su do de pecho y diciendo
porque sigo siendo el rey, qué chachi, 
y poco a poco irte descubriendo,
entre tango, vals, guaracha o milonga
tal vez me ponga a bailar la conga,
y el piano que me quiere ponga las de San Diego,
lo que ponga, a mí me quiere la guitarra
y no el charanguito, la guitarra española,
lo siento por Madrid y su pianola.
Lo siento por mi mes de Abril y su secreto.
Lo siento por mi tristeza y mi primer poema escrito.