Está visto y comprobado que este país de Sanchos y de Quijotes goza de un nepotismo como salvoconducto hacia el evento solemne de pitos y de flautas, lo digo por los críticos literarios. Un crítico puede hacer una crítica buena o mala, eso todo el mundo lo sabe, lo que es grave es que te critiquen sin haberte leído apenas. Te pueden decir que eres un epígono, que la autoficción es una parrafada, te pueden decir muchas cosas, cosas que pueden no gustarte, otras, incluso, te gustan, pero al final del baile de máscaras todos acaban por reconocerse. Yo me digo, si son tan capaces de criticar una novela o un poemario y lo desinflan como a un globo, ¿por qué no tienen la capacidad ellos de escribir un bestseller? Si lo saben hacer tan bien, que critican la novela de fulano o de mengano destrozándola, ¿por qué razón ellos no escriben el canon, un bestseller, un clásico? Yo jamás enviaría mi novela a un crítico, y no es por ser presuntuoso, es porque me declaro insolvente en el aspecto crítico, no tengo mucho que aportar a la literatura, pero esta gente cuando encuentran un talento se ponen cachondos, no me interpreten mal, no quiero perder la compostura y tampoco la pulcritud, me gusta jugar limpio. También se dan casos de críticas diseccionadas hasta la descomposición total de la misma. A otros les obsequian con un caramelito que saborear mientras exista ese vínculo de amistad, que a muchos críticos les apasiona. Si ellos tienen la voz y el voto ¿por qué no crean lo que a ellos les gustaría leer? Eruditos hay que se pasean por la literatura como encerrándose en cábalas y códigos que solamente éstos pueden descifrar. Son la academia del nepotismo en pos de la carantoña y el agasajo como sastres que hacen trajes a medida. El rigor de éstos no queda nunca en entredicho, son ratones de biblioteca que estaría bien llevarlos a vivir un poco las entrañas de la tierra, y que se dejen de balbuceos como si fuesen cátedra.