Algunos abrazan al espantajo del sueño. Y una triste corona de laureles secos vence el ecléctico organigrama del miedo. Yo no quiero ni pretendo volar con alas de cera, pero que no me digan que los limones o son soles o citronios pintureros. La respuesta a todos mis pesares no la tienen en Facebook, ni en Twitter, ni en Instagram. La tienen las ganas de beberte hasta saciarme de caldo vivo. No quiero hablar de mis referentes ni de mis preferencias. Sólo creo que ser un ingrato es algo que no va conmigo. Te hago concesiones acerca de mi necesidad insatisfecha, pero no soy un necesitado de lo que ya nadie se acuerda. En este mundo hay imbecilidad y megalomanía. Ya, a mis cuarenta y tantos años, nadie me puede negar que lo molesto acaba por evaporarse y dejar un lugar vacío, no llames a la luz tras mi virtud. Llámame cuando te encuentres en tu salsa. Pero no me agradezcas nunca, ni tarde, ni mañana. Con lo de ayer tengo aún bastante. El amor con dolor no se paga. El dolor no es amor, es subsuelo, cloaca, solitario desconsuelo. Hoy en día la ingratitud es imperdonable, y en todas las épocas ha sido así. No es que me presente como un egocentrico entre todo ese bagaje. Ningún matrimonio es del todo feliz. La felicidad es aprender a estar solo. Por si acaso mañana me toca dormir al relente. Si te digo la verdad es que la gratitud es el pan de los que no tienen dientes. Un desengaño te condujo a la ingratitud y en eso perdiste la gracia como ingrediente. Dale al sueño lo que no es sueño, y dale vida tranquila a la verdad de tus huesos. Aunque ingrata, te quiero, te quiero y te quiero. Si ves mi plastificadas nauseas no soy yo, lo siento.