Las manchas de tus antiguas sienes

son rosas púrpuras venidas del cielo,

dime si te quedas o algo después vienes,

no empieces con aquel triste canguelo,

lo que hoy mismo de ayer nos retiene

mañana sin dudarlo ha de serlo,

las ganas de verdad que tienes

que le caigan los piojos del pelo,

le has salvado muchas veces,

le has levantado del suelo,

prisa vegetal en la que creces

con una mancha negra de duelo,

guerra de clorofila retuerces

con cuchillos de frío resuello,

bendito lugar donde pereces

acaso no te quitó el orzuelo

la fuente de dorados peces,

el verano ya anda tontuelo

ya se ven los pájaros que vienen

el otoño traerá un ocre consuelo

restos de tardes que se le parecen,

y grises de atardeceres de pañuelo

para remediar calores que escuecen.