Admiro a esas personas con vidas desmesuradas o no, que dan su vida para y por el arte, artistas de la vida y expulsados de la calle, artistas que entregan su vida y la calle recoge con desdén sus pedazos paridos por sueños repletos de fertilidad. Esos artistas buscan la materia compleja con que hacer liria de muérdago pegajoso con nuestros sueños de peregrinos mortales que esparcen su verdad en los rastros que deja el artista, las emociones no son para todos, muchos llevan como corazón una coraza de callo y costumbre que los ciega ante la estética visual, o en la sensible cadencia de un texto purificado por la desnudez, pobres de aquellos que no encuentran la manera de emocionarse, de entrar en un estado de euforia, de ver la otra verdad que se ocupa de los placeres, que como un bálsamo, se calman unos segundos nada más de tanta crudeza que en la vida se respira.