me da la gana

sonriente

No voy a expresar mi enorme felicidad para que los afligidos no se sientan indiferentes, yo no voy a expresar mi tristeza para los que no me quieren padezcan de una alegría en miniatura, no voy a expresar que la vida duele para los que sonreír no les deje congelado lo que a ellos también les duele, no voy a hacer añicos mi vaso por que me gusta verlo lavado, brillante y lo considero práctico, no voy a herir a los más débiles por que yo no soy tan fuerte como los débiles creen, ni yo ni nadie, no voy a escribir de lo que me retracto por que es preferible que sepan algo menos de lo que tú sabes, no voy a desearles nada bueno, y mucho menos nada malo, por que el deseo que yo deseo siempre será deseo, voy a cruzar la linde tuya con la linde mía, y haré de los pesares chatarra que no esté en venta, voy hacer de los caminos un horizonte que no se para a pensar, que une cielo con lo que soñamos y lo que soñamos nada y camina, voy a sonreírles a aquellos que me odian, por que el odio y la sonrisa se repelen como polos opuestos, voy a seguir adelante por que en las mañanas con café acaba la noche en armonía, voy a ser capaz de querer a mi semejante por que las orillas son las mismas orillas que nos acercan en este mismo río, voy a ser yo, por que me coge muy lejos la falsa apariencia. Voy a ser alegría y la contagiaré a todo el mundo por que me da la gana.

Hay otro mundo

Venus en flor (2)

Hay personas en este mundo que se reúnen un domingo entorno a una mesa a disfrutar de una comida y de una charla con amigos, hay gente que sale a pasear por un campo florido y no les importa que pase una moto haciendo ruido, por que hay personas que disfrutan de una tortilla de espárragos, o de un día de feria, o de un café mientras observa, no me importa que la gente se divierta mientras yo cuento los días, me parto en pedazos dispersos, y me amontono en la basura, hay personas que sobreviven tirando de un hilo su vida entera, su vida pendiendo de un hilo, y no existe otra cosa, perdonen este lapsus, perdonen la molestia, quizá les jodo la paella y se les pasa el arroz, venga, que no cunda la depresión y el ensimismamiento, que corra el vino, como corren las vidas a la llamada, al sacrificio, yo canto por que mi vida es cantar, y canto por que cantar es vivir, sí, otra vez, vivir, repetir el trayecto, perderse del mapa, cruzar un océano, eso es, vivir, nada más que eso.

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ZZZCap Astronauta

Tú probablemente no sepas lo que es estar aferrado a una natural naturaleza y que te la cambien de la noche a la mañana, o de la mañana a la noche, quizá sí lo sepas, seguro lo sabes, pero no puedes o no quieres entenderlo, por que te duele, por que decaes, por que no encontrarás el otro lado del río. Tú probablemente no sepas que la vida de algunos hombres es soledad redonda, es soledad entera, como la mirada de un fantasma que te acompaña pero que tú no puedes ver, oír y tocar, lo percibes nada más, y eso es lo lamentable, que para ti no soy nada, quizá algo menor a ti, no es que sufra de complejo de inferioridad, es la losa que sostienen unas manos, apagadas manos, que ahora escriben mientras piensan quien tú fuiste.

performance

El Show

¿Estáis preparados para ver mi nueva performance en la noche? En ella podréis ver como me desnudo ante un público de retrógradas viciosos de la caspa, en ella veréis enanos, lobos de circo, elefantes rosados y la mujer barbuda, en ella, mientras me desnudo, asistiréis a los bares de Bagdad funcionando con luz de generador a gasoil. Venid todos a mi performance negra, veréis salir de mi boca dos leones que su maldición se tragan, veréis las mariposas haciendo jumping en las pieles femeninas, veréis lo siempre visto pero con una nota de negro sobre blanco, vendrán los judíos de Amsterdan, el gitano Melquiades, Mariquita Pérez y Barba azul, veréis un sueño que no habéis visto nunca jamás, veréis la calavera de James Dean, y el oropel de los tejados de Rusia, ya no preguntarán los niños de la guerra por el oro de Moscú, preguntarán por el oro del Perú, sí, ese que se llevaron una noche eterna y camina por la taberna cuatro vientos borracho de ron mascando un c’est la vie.

The End

The end

Los lobos que no miran la noche ya no aúllan en luna llena, envidian la piel trasparente de aquel bocado ciego que se tragó alba distinta de madrugada, alba como migas de pan que tragan los peces de estanque, madrugada que ellos mismos repudiaban, por el dolor de una estirpe de bambolla que cambian su acento para no parecer provincianos, los lobos que no miran la noche son manada equipada con whatsapp y otras artimañas, para quitarle las usan, para arrebatarle otra costilla más a un Adán pensionista, que se encierra para siempre por que la vida desgasta, los lobos que no miran la noche envidian lo que nunca tendrán, quieren más de lo que necesitan, les gusta presumir ante lobos López y lobos García, los lobos que no miran la noche quieren despedazar la placenta de una mujer recién parida, llaman tonto a los que siguen el rastro vertical de las paredes, por que no conocen a lo que difiere de sus pulsos de nervio de sulfuro y electricidad del trueno, los lobos que no miran la noche culpan a quien no han mirado nunca, devoran una esperanza pequeña por que era pequeña y no llena sus hambres eternas, plagian de la aurora esbelta una sombra que tenían ensayada para estos casos, los lobos que no miran la noche quieren boda con amargados lobos corrientes, con lobos que ríen con media boca cerrada, con lobos que muerden al primer aviso, ya no tienen el amparo de la loba gris que se come sus rabias y las revienta con ganas, se muelen en recuerdos que no olvidarán, no prestan ni la tercera parte de lo que les pertenece, te arrebatan la paz con ardides de avispa, llevan años que callan por que les asusta la libertad del campo abierto en total primavera, criticarán tu esclavitud mientras la noche no miran, mientras la noche baila su juego de fuego y flor peligrosa, mientras los astros de las manos cogidos danzan la hermosura de una árabe canción, los lobos que no miran la noche no la miran ahora por que ya se cansaron, educados por una televisión que los nombra sin nombre y apellidos, los nombra por que la piel se dejaron otros lobeznos inquietos que cruzan fronteras como coyotes, los lobos que no miran la noche comulgan cuando han comido, prometen lo que después te quitan, quién sabe si esto que digo será verdad. Como decía Jim Morrison, todos los poemas llevan un lobo dentro, todos menos el más hermoso de todos, espero que salga feliz y reluciente como un niño sonriendo en el vestigio de un sueño, que salga inocente y travieso como un demonio divertido y risueño, o como un ángel que camina conociendo de canción en canción, si tú no das las pautas no podré seguirte, quiero volver allí donde nací.

calla que viene

Termo gratis

Esta noche ha muerto el perro que invisible caminaba a mi lado, se lo ha tragado la nada y la nada casi me lleva hacia ella a mí también. Tengo la esperanza tan verde que escampa como días de lluvia y la diseca el sol caliente en humanidad. Mi soledad la dominan mis sueños, que todavía son de juguete y ropa de domingo recién lavada, está esperándome con ansia, está olorosa y expectante en el día que devendrá, los geeks se apoyan en los códigos fuente viendo una lluvia digital crecer como un monstruo enorme, tienen la fiebre urbana del requisito recomendable, deben aspirar a la limpieza del desierto, yo espero y espero, para cuando sea la hora estaré ya exhausto, me quiero yuxtapuesto como un soneto, me quiero medido y meditado como cien sonetos, los sonetos, que rimen en serventesio, parecen canciones que nadie cantará, yo no soy Nerd, soy descendiente de la patria nueva, cristiano viejo ya en decadencia, soy moro-judío que ha leído la Biblia, también leyó la filosofía de un tal Cioran, a propósito de la desnudez, quiero evitar todas las mentiras, y así no ser tratado como papel, ni como aquellas cosas que en el mundo perduran, quiero duda, quiero viento, quiero que me engañes millones de veces a poder ser, tú que con tu voluntad plantas semillas en la mía, tú que cosechas entendiendo mucho antes que la sed es verdad, tú que no escribes canciones, por temor a la hoguera, tú que no hablas en pasado, siempre con el presente transpirado en tu piel. Quiero mañana volver a conocerte, entre el meridiano destino del adolescente que encuentra, como recogiendo pepitas de un cobre que le calentará, como entreviéndote tras un crepúsculo en el que tú no sabes si el que calla eres tú, él no te ha oído todavía, es joven muchacho, desea escucharte por que eres todo eres parte en él, desea que como un primo lejano le ayudes a levantarse, cómo decirle ahora que no tienes ni llave ni fuerzas, cómo decirle ya que gastaste tu última gota de risa, cómo decirle ahora, que eres como tod@s, que prefieres unión de vampiros alegres a los ángeles hospitalarios, ríe, ebrio de tiña rosa, odia, al mundo que está detrás de la pared, nadie tiene la culpa, todo es un simulacro, si yo te dijera que comprendo tu calcetín del revés…, goza de este tacto caliente, mereces Aurora, no creas que es un chiste, ella respira de tu ceniza y tu miel.

34º Número de la revista literaria Nevando en la Guinea.pdf

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